domingo, 10 de abril de 2016

                                  Os Meninos Morenos

O velho Manuel Martins tinha a barba branca como a de Papai Noel.
Andava devagarinho com passos medidos, os dois braços pendurados pelos pulsos numa comprida e fina bengala de castão de prata, que ele atravessa nos ombros, passando por trás do pescoço.
Vinha por isso com a cabeça meio abaixada e devia ser muito velhinho, pois suas mãos penduradas na bengala flexível, tremiam soltas no ar.
Tinha um narigão vermelho e era um homem muito carinhoso e delicado, minha mãe dizia.
Era meu bisavô branco o Vovô Velho.
Por essa rasão eu chamava sua filha e seu genro, meus avós, de vôsinho  e vósinha, pois eles me pareciam jovens perto do Vovô Velho.
Os trinta e tantos netos que vieram depois de mim também chamavam assim o velho patriarca e sua severa mulher, minha avó.
Manuel Martins tinha sido feitor de escravos e foi outro de quem não pude ouvir as historias que eu precisava que me contassem.Foi a primeira pessoa que vi morta num caixão para ter pavor dessa imagem pelo resto da vida.

PS:NÃO TINHA NENHUM CAPÍTULO PARECIDO COM A MINHA VIDA.